Onde Mora a Poesia
Nas sombras que o sol derruba em alguns recantos do jardim, pela manhã.
No pedaço de lua que aparece no vitrô do banheiro.
Na luz das velas, quando falta energia e também quando não falta.
Nas pequenas casinhas, semelhantes as de um pequeno vilarejo, que enfeitam cada degrau da escada.
Em todas as mil peças do quebra-cabeças de Paris, montado a várias mãos, sob risos, cantorias e discussões animadas.
No cheiro de café (como não ser clichê?), a qualquer momento do dia.
No aninhar dos gatos, principalmente quando me incluem.
Na "Ave Maria" que toca na Matriz todos os dias às 17:55, e ecoa até às minhas sacadas.
No roupão cereja e nos óculos escuros, caminhando juntos pelo jardim ao redor da casa, na fuga da clausura.
No sol se pondo no terraço, com todos os prédios envoltos em dourado, testemunhando a bela cena.
No verniz fosco recém-passado na cadeira antiga do pai de Paula (sabemos porque ela ficou aqui).
Nas flores que abriram hoje pela manhã.
No cheiro do pão no forno, de qualquer nacionalidade, que encheu toda a casa.
Nas fotografias antigas em papel, encontradas casualmente na procura dos documentos novos.
Na eterna espera, que torna possível a continuidade dos dias.
Nos sapatos esquecidos, que guardam histórias de tantos caminhos.
Nos risos longínquos, ouvidos pela casa, sem que se conheça os motivos que os inspiraram.
Nos antigos e imponentes diplomas, aposentados na parede do meio da escada.
Nas pequenas abelhas que voam ao redor das flores do pé de manjericão.
Nas marcas deixadas pela chuva e pelo tempo, na lateral da casa, lá no alto.
Nas folhas secas que caem no chão da oficina sempre vazia.
No telhado que protege.
Na água quente que acalenta.
No cobertor que aquece.
Na fé que alimenta.
Nas palavras que eternizam.
